La poesía mata

Y es así, como la poesía termino por matarme.

Tú Red Extensa

Todo es tan inverosímil
Es insalubre y es todo
La subjetividad de las voces y las palabras
Destroza por completo el hecho
Destroza la historia
Historia de ojos, de sangre y compromisos
Y si no hay hechos, no hay nosotros
Ni versos, ni existencia de lo existente
Ni luces, ni armas.

Pero hay dudas, hay hechos y también existencia
Hay armas, hay nosotros y hay ellos.
Esos ellos, bailando en el fuego
Esos tú, creando generalizaciones de existencia.
Y yo estoy entre lo subjetivo y lo insípido
Cercano a la muerte de los inmortales
y lejano a lo sutil del océano y las aves
Lejano y reacio a lo poderoso de los lazos
Lejos, seré el humano que ven tus ojos
No obstante, seré el humano que abraza la ambigüedad y la acidez de la vida.